A Poesia.

Era bom saber dos olhos,

da música, dos suspiros,

do vinho derramado

sobre seus panos...

a pele, a língua, o hálito morno

escapado por entre seus dentes,

possuindo toda minha insônia.

Hoje sua ausência me

faz mais presente de mim

e distante do ludismo da noite,

lua, música e nostalgia...

dos inebriantes desejos do eu e você,

simplesmente.

O dia me tens cansado,

grudado aos livros,

dedicado aos dessabores

fáticos do mundo,

à maestria imposta aos juristas,

trancafiados e mortos a cada dia...

renascidos a outros.

Agora, à noite, em Pasárgada,

o cigarro não me deixa,

o malte, a cerveja, inspiram-me

dedilhar palavras soltas ao violão

enquanto mulheres de olhos aliciadores

exalam perfumes misturados.

Onde ainda sou poeta.

Amanhã não me terás profano,

ausente  ou amputado de mim,

já não habito a caverna de Platão,

e há muito são outras as minhas paixões,

são outros os desejos que ensejam

lágrimas ou despertam cólera espartana.

Os olhos pueris 

a que me viram os teus,

sempre hão de enxergar

a imensidão do meu ser

entre espelhos paralelos,

e dentre tantos aqueles que sou,

sempre haverá um seu.

(Dimitre Padilha – aos 10 dias de Abril de 2012)