Escrito.

Sim,

escrever

dói,

e

dói

nas

V Í S C E R A S...

(Dimitre Padilha)

Poema newtoniano.

A massa multiplicada

pela GRAVIDADE

não dá o PESO de uma

P A L A V R A...

(Dimitre Padilha)

A Lua e Eu.

Certa vez a lua me perguntou:

- por que me achas tão bela?

E eu, ao mirar seus olhos de ressaca, disse-lhe:

-Porque poesia, lua, a gente escreve com as vontades do coração.

(Dimitre Padilha, às 3 da madrugada, conversando com a Lua)

Essa lua.

                                                                         Foto by: Chico Passos

Quando olho-te assim nua e branca,

sem pudor, exposta publicamente aos ventos

das noites quentes do norte...

essa canção, esse vinho, esse cheiro de mar,

me tens enternecido como o diabo.

(Dimitre Padilha – aos 05/05/2012, sábado e primeiro dia de lua cheia).

Quimicamente.

A paixão nada mais é do que um dedo na ferida

acompanhado de doses regulares de morfina,

anfetamina, serotonina e anti-inflamatórios.

E nessa diária paradoxal química, um simples

olhar de ressaca pintado com sombras e

sorrisos oculares, ensejam poemas homéricos.

(Dimitre Padilha – aos 05/05/2012)

Amor-Paixão.

Amor é música clássica,

paixão é jazz, tango.

Assim, amo quando a brisa

em clara noite perfumada

abranda o mar, e os corpos

mornamente entrelaçados

adormecem vigiados pela lua.

Quando paixão, os ventos mudam,

entra a viração, o leste devastador.

O mar apesar de azul é revolto,

lua cheia, tempestades solares,

e os corpos não se entrelaçam, fundem-se

um ao outro, numa ânsia de sede incurável.

O amor é outonal, é um sereno

caminhar por sobre folhas secas,

é entardecer-se.

Paixão é criação volátil, é um matar-se

dentro de si a cada instante, em revoltadas

ondas primaveris.

A paixão é o amor criança.

(Dimitre Padilha – aos 18 dias de Abril)

A Poesia.

Era bom saber dos olhos,

da música, dos suspiros,

do vinho derramado

sobre seus panos...

a pele, a língua, o hálito morno

escapado por entre seus dentes,

possuindo toda minha insônia.

Hoje sua ausência me

faz mais presente de mim

e distante do ludismo da noite,

lua, música e poesia...

dos inebriantes desejos do eu e você,

simplesmente.

O dia me tens cansado,

grudado aos livros,

dedicado aos dessabores

fáticos do mundo,

à maestria imposta aos juristas,

trancafiados e mortos a cada dia...

renascidos a outros.

Agora, à noite, em Pasárgada,

o cigarro não me deixa,

o malte, a cerveja, inspiram-me

dedilhar palavras soltas ao violão

enquanto mulheres de olhos aliciadores

exalam perfumes misturados.

Onde ainda sou poeta.

Amanhã não me terás profano,

ausente  ou amputado de mim,

já não habito a caverna de Platão,

e há muito são outras as minhas paixões,

são outros os desejos que ensejam

lágrimas ou despertam cólera espartana.

Os olhos da poesia

a que me viram os teus,

sempre hão de enxergar

a imensidão do meu ser

entre espelhos paralelos,

e dentre tantos aqueles que sou,

sempre haverá um seu.

(Dimitre Padilha – aos 10 dias de Abril de 2012)

Produtor de Miragens.

O poeta é acima de tudo um profeta beduíno

que avista entre os grãos suspensos

em redemoinho de areia, imagens produzidas

pelos manifestos desejos do Eu.

(Dimitre Padilha)

Intimamente.

Abismei-me em mim

quando do alto dos olhos,

saltei despido de paliativos

temores que indicam o fim.

Saltei, enfim.

Abeirado ao paredão de pedra,

com as unhas cavei crateras

adentrando um mar profundo

de onde descubro o cheiro do meu Eu

à hora do susto.

Encharquei-me de mim.

Absorto, pairado no mar,

reconheci buracos, estrume, lama,

raras bromélias, endêmicas orquídeas

e espinhos que agridem elas.

Meu Eu é o mar,

o mar dos antigos.

(Dimitre Padilha, em revoltadas ondas de verão)

Pés descalços.

Pés descalços renegam a boca

À medida da rigidez da coluna.

Os vejo com os olhos da lembrança

Transportando-me à infância.

Cheiro de lavanda e alfazema,

Talco que liberta a pele

Da maciez aderente do tecido.

Aquecido, alimento-me de minha mãe.

Cheiro de lavanda inglesa

Dos pêlos do peito de meu pai

Cantarolando músicas autorais.

Sem etiquetas, arroto cheiro suave de vida.

No berço encontro meus pés,

Em especial o dedão, que de tão macio,

Afaga-me as gengivas e dentinhos.

Mordo até dormir.

Que saudade dos meus pés.

(Dimitre Padilha, com lágrimas de saudade)

Meramente Eu.

O ventre é um reino despótico mornamente
acolhedor de nossas angústias espirituais.
O parto, o momento que descobrimos
a solidão e o frio vazio do mundo.

Hoje sou cigarro e vinho,
Eu e meu Eu, sangrando em diálogo
noturno de veras constatações:
o humano coração move-se sozinho.

(Dimitre Padilha, gripado e refletido)

Condenación

Quem sentenciou este homem

esculpir seus caminhos?

A moldar a rocha que esconde

seu rosto ao espelho?

Por que há de ser Aleijadinho

antes de ser poeta?

É pássaro amputado

de asas, revelando   

a nudez de sua alma

consumida pelo vazio

dos becos do dia.

Quem dirige aquele que

Deus extravia?

(Dimitre Padilha – em diálogo noturno).